Laura Matas

No hay cuerpo
no hay ataúd
pero el dolor es el mismo

como si hiciera falta el muerto
si lo que está muerta es la espera

limpio y cargo el arma
cada noche
en la que viene el fantasma del muerto
a caminar por mi sueño
-que dicen que no es pesadilla-

no hay cuerpo
alguna vez lo parí
ahora sólo hay sangre

ella abortó mi sueño
ella, el muerto

y yo que quiero morir y no muero
mi cuerpo ya murió al parir
y ahora no quiere morir de nuevo

es para no ver el muerto

27-08-06

Poesía a Laura

en qué útero imaginario
se cobijará
cuando está triste

al oler salsa en cualquier cocina
con la memoria vacía de todo lo que me nombre

extranjera del afecto y la ternura
destejerá recuerdos desatada y colérica
artífice de amaneceres sin café con leche

pobre
destetada
implacable artesana de la nada


16 de noviembre de 2005